Se o Amor fosse um monumento

seria, por certo, uma frágua disforme,

cheia de poros de sal, musgos e cal,

rugas talhadas em séculos pela água.

Seria assim - rocha cortante, imperfeita,

que ninguém consegue escalar e segurar o futuro.

Seria uma rocha altiva, nua e perdida

entre as orquídeas bravas da serra .

Eu iria vigiá-la qual dedaleira venenosa,

pronta a matar os incautos domingueiros

que a ti se encostassem para a fotografia

de mais um passeio banal, ao fim da tarde.

Eles repousariam inconscientes do perigo

que eu sou quando se aproximam de ti:

monumento perpetuamente inacabado

onde a verdade perde o nome e o corpo,

ao qual, sorrindo, ofereço este copo assassino.

Vem, brindemos os dois com a cicuta da serra,

na sombra da frágua perdida, elevada aos céus...