Se o Amor fosse um monumento

seria, por certo, uma frágua disforme,

cheia de poros de sal, musgos e cal,

rugas talhadas em séculos pela água.

Seria assim - rocha cortante, imperfeita,

que ninguém consegue escalar e segurar o futuro.

Seria uma rocha altiva, nua e perdida

entre as orquídeas bravas da serra .

Eu iria vigiá-la qual dedaleira venenosa,

pronta a matar os incautos domingueiros

que a ti se encostassem para a fotografia

de mais um passeio banal, ao fim da tarde.

Eles repousariam inconscientes do perigo

que eu sou quando se aproximam de ti:

monumento perpetuamente inacabado

onde a verdade perde o nome e o corpo,

ao qual, sorrindo, ofereço este copo assassino.

Vem, brindemos os dois com a cicuta da serra,

na sombra da frágua perdida, elevada aos céus...

Na feira perfumada das vaidades

há flores florindo desmedidas,

misturam-se nas calçadas com

as águas intranquilas das praças

onde esta sombra avança muda.

Ela não é o meu corpo distorcido,

cortado pela luz do meio-dia,

ela é um resto incauto de ti,

que entre mim e a vida quotidiana

teima em interpor-se anonimamente.

Invento-te nas palavras que hoje

descarno, distante das brumas e

das esquinas pintadas de noite,

onde nos costumamos corporizar.

Hoje apareces aqui neste chão de pó,

marcado pelos rastos dos animais,

na aurora pálida de silêncio intacto,

na harmonia fingida das palavras

que procuro para te surpreender.

Queria-te hoje presente, de cara destapada,

além da minha sombra, além do nosso tempo,

para além deste poema que rasguei mil vezes,

pois ele é apenas um tronco morto, náufrago,

um resto daquilo que te queria gritar a nu,

mas que as palavras teimam sempre em abafar.

Lírios

Entre um olhar e um sorriso

a idade inocente dos lírios,

adocica o ar morno da sala

e apesar das janelas metálicas

despontam braços alados

elevando-me além dos telhados,

além das convenções diárias

dos papéis definidos e pardos.

Na ignorância deste mistério

esfuma-se um perfil de anjo,

fingindo-se chama diabólica

enigma de pássaro tímido,

que nas margens dos outros

se torna presente aqui:

entre os lírios da jarra

e as palavras luminosas

que os copos mudos bebem,

entre um golo e um olhar

perdido na noite solitária,

roída pela fome de afecto.

O rasto de uma linha perdidamente obtusa

rasga a escuridão pálida dos olhares castrados,

umas asas diabolicamente soltas e sombrias

pairam na escuridão nervosa de uns dedos que

procuram a entrega explosiva da carne madura.

Não eram estas palavras de zinco que te queria atirar,

mas todas aquelas de significado insuspeito e bravio

despojos da loucura e das rugas anunciadas no fumo,

restos de tudo o que julguei ser, além quotidiano.

Finjo o que nunca fui, só para volteares na luz

inebriado, aprisionando quem ao toque não sou.

Invento-me só para te poder raiar na distancia

da noite, numa conversa branca que esconde o

lado oculto das pedras negras renegadas ao sol..

As palavras sorriem em diagonal, mascaradas

mas sei que consegues ler o que te está vedado,

embora finjas não ver, não sentir, não querer...

Este é afinal um jogo corrosivo, disputado e negado a dois.

Clepsidra

Que pena a clepsidra só medir a água do tempo

e não a força aquosa do mar, pois só ele sabe

as vezes que fomos gaivotas com asas-maresia,

e pés no chão, enterrados à flor dos outros.

Que pena ela não conseguir medir a luz da água

brilhando na fusão total dos olhos em clarão,

sem a obrigação de dar e receber, num sopro

de paz sideral, felizes por estarmos de novo

frente a frente, com a água limpa do nosso olhar.

Que pena a clepsidra não medir a vertigem de saliva

nos sorrisos de soslaio, quando apesar da fronteira

do azul lunar do mar, escrevemos poesia à distância,

com o instinto vital da cria faminta e rasgamos palavras,

em busca da melhor, da mais forte, da perfeita...

Embora saibamos que o mais importante ficará sempre

por dizer, pelo menos até ao nosso próximo poema...

Que pena a clepsidra só medir a água do nosso tempo.

Post-scriptum

Esquece todas as palavras que um dia te disse,

eram somente desenhos infantis e coloridos

eram pó das estrelas, fragmentos de brisa

com cheiro a ondas e brilho de lua cheia,

eram palavras talhadas a fogo, lembrando

tudo o que permanece numa gruta visceral,

vindo à luz do dia em páginas de cal branca

preenchidas com tinta preta e dedos ansiosos.

As palavras que agora de mim ouvirás, perderão

todo o poder encantatório, toda a transgressão,

serão meras palavras, pouco para ti decerto...

mas serão as únicas que saberei dizer ao sol...

Assim, se numa noite de Verão o meu olhar

se acender e as palavras ressuscitarem,

poucos o verão... e tu desviarás o olhar

fingindo não ver o que não quero dizer.

P.S- Este poema é um post-scriptum

para perceberes tudo, sem perguntares nada.

Voos de cal

Numa distância aquém mar de trago doce

durante as noites em que a frustração ácida

quase enlouqueceu os sentidos dormentes,

as mãos ganharam uma metamorfose alada

e levaram-nos marginais à casa de nós mesmos.

No nervoso dos dedos catámos palavras

ansiosamente secretas de um amor calcário,

por entre a via láctea nocturna e marítima

regressámos ao tempo luminoso e disperso

onde nos encontrámos e nos perdemos órfãos

siameses no arame farpado dos dias ociosos,

famintos daquilo que a carne nunca nos deu e

renegando às garras dos sentidos a tal fusão.

Desses voos clandestinos ficou a certeza nua

de que atingimos a cal viva e pura, aquela que

corrói a carne podre, morta, acessória do corpo

e liberta a alma de todas as máscaras fingidas,

deixando-nos assim em ferida-aresta, sangrando,

abertos um ao outro, com a certeza clara de que

estes são os voos secretos, rasando a perfeição.

Apologia do riso

O riso confunde sempre a normalidade dos outros,

por isso, quando desconheces a atroz resposta,

quando parece não valer a pena explicar o óbvio,

quando tu próprio não sabes o que dizer a frio,

ri... é a melhor arma acutilante, principalmente

para toda a ignorância, para todos os medos

cravados nos obstáculos ácidos e perpétuos

que não podes vencer a murro, ao grito, à força.

Para todos os que te rodeiam de arame farpado,

para aqueles que te querem quotidiano e mudo,

para mim que quero o limiar da tua verdade...

ri... só assim nos calarás a todos, com a força

do riso inusitado, clarão bombástico de luz e dor

que se crava na nossa carne flácida, anunciando

que todos somos indistintamente estátuas de cal

com almas abandonadas ao ócio dos dias iguais.

Todos estamos num vale que já foi paraíso e que hoje é

uma cidade fantasmagórica com risos falsos de alegria.

O silêncio das palavras como espelho e etc

Dizes que os olhos reflectem a alma verdadeira,

mas não acredito, por vezes sabes que se tornam

espelhos côncavos, ilusórios, retratos das aparências.

Também não acredites nas minhas palavras ácidas,

ou mesmo nas doces sussurradas a quente, pele na pele,

pois elas e os meu olhos mentem-te constantemente...

Só o meu silêncio poderia dizer-te tudo limpidamente

ser o espelho da minha verdade lunar e lilás errante,

mas insistes em preencher com som os silêncios nus

falando sem parar de tudo o que não me interessa.

Pronto, fala-me de banalidades, do dia a dia, do cansaço,

da náusea, do vazio, das trivialidades, e de tudo, etc...

Fala sem parar... Eu sei que o fazes por medo, tentando

abafar o meu silêncio e tudo o que sabes que ele cala.

Música submersa  (Para NPS)

Esta noite ouve bem o som da chuva miudinha

caindo sem parar entre as ervas do laranjal,

batendo nas pedras expulsas da terra arada

empilhadas nas bermas dos caminhos estreitos

onde tu e eu vagueamos perdidos no tempo,

vagabundos de um reino de nevoeiro acre.

Esta é a nossa música submersa na água

dos nossos olhos, lembrança do mar inicial

bravio, revolto de marés galácticas geladas.

É uma música velada que não revelamos,

mas que hoje me soa a um adeus inconfessado.

Sei que passaremos pelos caminhos escuros,

pelos mesmos becos da cidade fantasma,

esboçaremos sorrisos e até palavras banais,

mas esta música ficará hoje submersa no mar,

inacessível e perdida nos dias solares de amanhã.

A chuva cai no laranjal, fertilizando a terra quente

e adocicando o ar, enquanto nas pedras se esconde

a verdade desta música abafada, que não quero morta.

Cleptomania das mãos

Na nebulosa esquina da distância, escravos

de uma idade menor, os silêncios velados,

os olhares de noite escura cheiram-nos

a uma tristeza muda, desgraçadamente soturna,

sem o abraço de qualquer salvação possível.

Quando esbarramos na encruzilhada do olhar

apetece-me roubar-te um sorriso de luz,

ou ir buscar às escondidas um raio de sol,

para te ensinar que para além da escuridão

brilham galáxias de fogo e campos de paz lunar.

E que nas florestas de lobos e gnomos-bruxos,

sem farsas de gesso, podes ser quem quiseres

até mesmo quem julgas ser, na verdade de ti.

Na inércia dos papéis diários e convencionais,

as mãos nunca controlam a sua cleptomania

e mesmo à-beira-dos-outros, roubo palavras,

segredos brancos, soslaios, só para te levar,

ao trilho da floresta interior, onde podes correr

com os lobos da noite por entre as sombras da lua,

afastado das barreiras de aço farpado, especialmente

daquelas com que cortas os pulsos quotidianos.

Toma, roubei para ti mais um olhar em forma de estrela,

tira-o das minhas mãos criminosas e foge com ele,

já que eu tenho de ficar aqui, nocturnamente sem ti...

Anatomia dos ecos

Se enterrares bem as mãos profundas

na gruta de silêncio opaco, arquitectada

com os ossos brancos das costelas nuas

para o santuário do coração e dos pulmões,

apertarás lá dentro em ruínas, não a alma,

mas uma anatomia vermelha, intrincada

de veias, sangue, tecidos pulsando...

Ai encontrarás aprisionados os ecos mudos

com que os dias de morfina se abafam nus,

esperando os abismos negros do universo

por onde o corpo mortal se espraia em luz,

perto dos sentidos embriagados ao vento.

Nessa gruta ressoa também um eco de cobre

suspenso entre os meus olhos e os teus lábios

numa anatomia incendiária, gritante de desejo.

Mas as almas resistem orgulhosas à carne viva,

ao som imortal da fúria dos amantes castrados

e em todas as grutas só se ouve a memória do mar...

Poema de vento inconstante

Não falo deste vento esterilizado de sal,

falo daquele rumoroso, que esculpe no frio

circular, as brancas fórneas calcárias

e traz aquém-mar o cheiro a mito acre

das velhas plantas serranas e selvagens.

Não falo sequer do vento quente de leste,

sopro do deserto árido queimando as veias,

feiticeiro das paixões viscerais do luar.

Falo daquele vento sonoro, claro e intenso,

capaz de traduzir mil palavras enigmáticas

em diálogos húmidos de silêncio fértil...

É o vento metáfora da errância dos trilhos,

onde as rochas duras do olhar ficam nuas.

Falo daquele vento animal livre e bravio

que te revela neste poema de saudade,

onde o vento inconstante escreve sem cessar

versos marcados com cheiro a rosmaninho,

enquanto nos olivais, a melodia dos melros

eleva no ar, o sopro alado deste reino-doce.

Ofício de Amar- Poema no feminino

Esta é a imagem da estátua-gente,

que no deserto dos dias me ilumina

os poços escondidos dos nómadas,

que trazem com a água das estrelas

um aperto de desfiladeiro na garganta

e uma brisa roçando quente na cintura.

No chão de fráguas há uma cama lua,

perfumada na noite com giestas bravas,

ecoam na voz palavras de lã, macias,

no silêncio-luz do vento de cristal

brilham-me quotidianas pedras molhadas,

e a certeza de estar no corpo certo.

Quando o deserto negro se faz alma

e me invade duro as veias de areia, então

parto com os nómadas rumo à miragem

do mar azul, no teu olhar de oásis,

ou numa noite grávida de lua e tojos.

Este é o difícil ofício de amar

pequenas coisas no dia a dia,

esquecidas por estarem sempre à mão...

O cão de Pavlov em mim

O teu sorriso é um luminoso isco manipulador,

com cheiro de saliva proibida e murta fresca.

Hipnotizada cada dia nessa voragem de dinamite,

finjo para ti a mansidão calma do luar primaveril.

Só nas noites com encruzilhadas de demência

percebo que testas em mim a teoria de Pavlov,

fico condicionada pelo estímulo do teu olhar estrelar

e só penso numa recompensa perigosamente doce...

De cima do meu orgulho, combato-te enraivecida,

fujo para a segurança dos muros nus caiados,

repetindo maquinalmente a mesma pergunta:

«Afinal e na verdade que posso esperar de ti? »

- Nada, eu sei... a não ser sentir-me o cão de Pavlov

salivando à espera de uma recompensa frugal,

por ter cedido ao teu sorriso de Anjo-mau.

Bem sabes que isso jamais te darei o gosto de ser...

assim, à falta de uma arma acutilante nas mãos

dou-te a pólvora seca deste olhar, pronto a matar-te ,

enquanto trauteio “...You`ve a fast gun...” dos Pavlov`s Dog...

Gotas de tempo puro

Escorrem lambendo a vida

gotas frias de tempo puro,

tocam nas mãos de vento

sem se conseguir apará-las,

parecem trovoadas de força

relâmpagos luz de fogo-fértil

rasgando o chão, intocáveis.

O tempo flui, escapando-se entre

os dedos em garra, vazios...

Mas ao mesmo tempo que magoa,

o tempo desata os nós cegos

que ontem embrulhavam a linha

da vida em voltas invencíveis.

O tempo antecipa o fim de tudo,

nas gotas puras escorrendo entre o vazio.

Mensagem numa garrafa de rum

Na taberna do porto, em círculos

juntam-se os velhos marinheiros,

cachimbo na boca e copo de rum,

entre uma conversa meia calada

e um olhar nostálgico, procuram

no horizonte as sombras de um navio

que nunca há-de vir aquele porto.

Em segredo, continuam também à espera

que venha nas ondas revoltas da idade

uma garrafa de rum com uma mensagem

de uma das mulheres que fingiram amar,

num porto distante antes de partirem.

Mas a garrafa esperada nunca chega,

afinal não foram os únicos a fingir amar...

Mas que lhes importa? Enquanto houver

garrafas de rum cheias para espiar o mar...

III- O Ódio

Lá fora e cá dentro deste barco-luz

um turbilhão de ventos ciclónicos,

faz rodopiar na minha face o rosto de Ulisses.

Procuro, também eu, afastar os ciclopes

que me correm cavalgando dentro das veias,

e matar um a um os cânticos das sereias,

que me fazem desistir desta luta fraternal.

Chamo o ódio que preciso reunir

Para vencer um a um, mortalmente,

os gigantes que me atroam e acalmam,

pondo-me grilhões e lemes na alma.

Se te odiasse assim, com esta intensidade,

ficaria livre das amarras de Prometeu,

Seria tão fácil, tão indolor, quase transparente...

Poderia finalmente partir de mim

Rumo a Ítaca, pátria antiga, idealizada,

Deitando-me na teia mágica e renovada

Das outras mãos, desde sempre prometidas.